« Écrire noir » comme l’exprime Didier Daeninckx, écrivain contemporain de nouvelles et de romans policiers et noirs, c’est « écrire une histoire du point de vue de l’enfer ».
Pour voir le reportage fait par Vélizy TV :
https://www.velizytv.fr/jt-velizy/le-jt-de-velizy-1er-fevrier-2019/
Voici les 3 mots de janvier 2019 : champion – décoller – partage
Voici les textes que nous avons reçus :
La citation du jour ( Monique)
La cloche a sonné. La maitresse se lève. Les enfants ferment livres et cahiers puis forment une colonne qui s’étire et ondule dans un doux bruit de chuchotis. Ils dévalent ensuite l’escalier principal fait de larges marches en bois et de balustres en fer forgé. Les lattes gémissent sous l’assaut des semelles. Les menottes, tachées d’encre courent sur la rampe en chêne, lustrée par tant de caresses. Un marmot trébuche, puis tombe les quatre fers en l’air. Embouteillage, bousculade, agitation. Le « surgé » beugle quelques avertissements, la paix revient dans les rangs, la procession peut poursuivre sa descente.
Sitôt la porte à double battant ouverte, telle une volée de moineaux, les petits s’échappent, se dispersent dans la cour. Pour un moment, les longues dictées, la subtile conjugaison, les nébuleux problèmes de mathématiques, sont oubliés … Envolées les tables de multiplication.
C’est l’heure de la « récré »…
Les garçons se regroupent pour faire un foot, d’autres pour une balle au prisonnier. Certains préfèrent s’asseoir à même le sol pour jouer aux osselets. Après moult figures aux noms effrayants, « araignée » « tête de mort » « cercueil » et une ultime « patte de chat » parfaitement maitrisée, le champion exulte. Les plus jeunes participent sans pourtant espérer remporter la partie, ils n’ont pas encore acquis le savoir-faire des grands.
Les filles, plus matures, préfèrent les activités moins bruyantes. Elles nouent plusieurs cordes pour n’en faire qu’une seule, et se lancent dans un ballet où dansent jupes, couettes et rubans. Leurs pieds décollent du sol, légers, aériens, évitent la longe en mouvement.
Ailleurs, des morceaux de craies chipés à la maitresse, victime consentante, ou achetés chez le marchand de couleurs, sortent des poches. Courbées, les petites filles dessinent une marelle. La craie vient vite à manquer, l’asphalte en est gourmand. Mais, rien ne manque : la terre, grand demi-cercle, puis les huit cases, de plus en plus étriquées et enfin le ciel, ersatz de la voute céleste.
Près du marronnier, un groupe de fillettes chuchote, espionne en catimini un escadron de gamins braillards.
Les pochons se vident. Les goûters attisent toutes les convoitises. Des querelles s’engagent, suivies de batailles sans merci. Les injonctions du maître-surveillant stoppent net les affrontements. Le partage des quignons de pain-chocolat, rarement équitable, réconcilie les parties.
Déjà, la cloche retentit. Les enfants protestent, crachotent quelques miettes, puis se regroupent dans un calme précaire. Les joues sont colorées, les esprits échauffés, les genoux parfois meurtris. Mais, il est temps de reprendre les leçons, d’ouvrir grand ses oreilles, de lire et relire la citation inscrite, ce matin, dans un coin du tableau noir, d’une écriture fine et régulière : “Savoir, penser, rêver. Tout est là.”, suivie par un nom encore inconnu, Victor Hugo.
Le gang (Colette Kirk)
C’est dans le quartier sud de la ville que le gang de Silvério applique et fait régner sa loi, malheur à qui empiète sur son territoire.
Silvério le chef incontesté est à la tête d’une bande de voyous, comme : Freddy, P’tit Louis, La Fouine, les jumeaux Gino et Piétro, Jojo, Tintin dit « feuilles de chou » (à cause de ses oreilles décollées) et de la belle Marilou. Depuis quelques temps Silvério trouve que les recettes ne sont pas assez importantes : rackets, vols à la tire et autres larcins ne rapportent pas assez. Aussi envisage-t-il de frapper là où il y a de quoi satisfaire le bien-être de chacun. Il informe tout l’équipe de ses intentions :
– J’ai demandé à La Fouine de faire des repérages pour avoir tous les éléments et renseignements nécessaires pour ce que j’envisage afin de préparer une stratégie pour réussir sans accroc. Voilà ce dont il s’agit, nous allons faire un braquage. Mais avant tout je voudrais avoir votre opinion !
C’est Jojo qui le premier réagit à l’annonce :
-Si ça rapporte gros pourquoi pas.
– Moi, je suis partant si le pactole en vaut la peine, ajoute Tintin
– Si ça ne rate pas c’est toujours bon à prendre, renchéri P’tit Louis.
– Ouais ! Un truc comme ça, faut pas que ça « foire », remarque Freddy.
– Pour moi c’est OK, annonce Marilou, j’en ai jamais assez.
Quant aux deux frères, eux sont toujours là quand il y a un mauvais coup à faire, avec eux c’est toujours oui !
Tout le monde étant d’accord, Silvério leur expose sa fameuse stratégie qu’il a mise au point avec La Fouine.
– Je vais vous donner les consignes que chacun d’entre vous devra suivre et respecter scrupuleusement :
Toi, Freddy tu te posteras au coin de la rue du Commerce en face la place de la mairie,
P’tit Louis, tu feras les cents pas devant la boutique du coiffeur faisant mine d’attendre quelqu’un.
Piétro et Gino sur un banc de la place vous lirez chacun un magazine de sports.
Jojo et Marilou vous donnerez à manger aux pigeons.
Quand à toi Tintin tu te tiendras à l’arrêt des bus devant la bijouterie.
La Fouine et moi nous serons installés à la terrasse du marchand de glaces. Quand le moment sera venu de passer à l’attaque, je me lèverai et tous sans précipitation, nous nous dirigerons vers la bijouterie. Une fois regroupés, nous pourrons, alors, nous lancer à l’assaut de notre objectif. A l’intérieur, vous devez vous emparer de tout ce qui vous tombe sous la main, raflez tout ce que vous pouvez. Ensuite le butin sera partagé en parts égales. Mais quoi qu’il arrive, n’oubliez pas que nous sommes des champions et que rien ne doit nous résister…
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Bien des années plus tard, on se souvient encore de cette bande de garnements faisant éruption dans la confiserie de « La Mère Caramel » pour une razzia de bonbons.
La boutique se situait juste à côté d’une bijouterie.
L’émotion (Martine)
– Alors champion ! Ton impression ?
À peine descendu de son Alfajet, Mathis est aussitôt interpellé par son instructeur. Debout sur le tarmac. L’homme affiche une fierté non dissimulée envers son élève.
– Je suis comblé coach. Merci pour tout ce que vous avez fait pour moi, répond-il les yeux pétillants.
Oubliée la multitude d’heures d’entraînement ! Son rêve vient de se réaliser : effectuer sa première démonstration au sein de la Patrouille de France, ce fleuron français, qui lui a permis de devenir un pilote chevronné !
Pourtant, au moment de décoller, le doute s’était subrepticement immiscé en lui. Sa bouche était devenue pâteuse et une furtive appréhension l’avait envahie, vite dissipée par l’effervescence du challenge.
Quelques instants plus tard, Mathis fendait les nuages et pilotait, avec dextérité, son bel oiseau blanc. Seul dans le cockpit sa confiance était revenue.
Le meeting s’achève, les pilotes descendent de leurs avions les uns après les autres, sous les applaudissements d’un public conquis.
Brusquement Mathis se fige. Il l’aperçoit, là, devant lui, entouré d’un halo bleu. Qu’il est magnifique ! Son visage est serein. Il sourit et d’une voix rocailleuse lui dit :
– Bravo fiston ! Je n’ai jamais douté de toi. J’ai toujours su que tu me remplacerais au sein de l’escadron. Je suis si heureux que tu partages cette passion avec moi.
Estomaqué, Mathis esquisse un pas en avant pour le rejoindre, l’étreinte à nouveau dans ses bras mais… la fugace apparition s’est évanouie !
– C’est fou ce que les émotions peuvent provoquer ! songe-t-il encore sous le choc.
Pas le temps de s’appesantir sur ses états d’âme ! Le cocktail commence sur la terrasse. Il aperçoit Inès près du buffet qui lui fait un signe de la main alors qu’Enzo court vers lui en criant « Bravo Papa ! ».
Le Poilu (François)
Au terme des quatre années, il est toujours vivant
La Faucheuse ne veut pas de lui apparemment
Il s’est battu dans la Marne, il a vu Verdun
Après ces deux enfers, il n’a plus peur de rien.
Il est devenu insensible, rien ne l’atteint
Pas même la collecte des morts au petit matin.
Au bout de ces quatre ans, il a pris l’habitude
De la souffrance et de cette vie pourtant très rude
Le froid, les rats, les maladies, la mort, la pluie,
Le doute, la colère, la faim mais surtout l’ennui.
Il sait bien sûr goûter les moments de partage,
Avec des gars venus de partout et de tous âges
Il aime beaucoup ces moments de fraternité
A jouer aux cartes ou à déguster le café
Reçu récemment par l’un d’eux en colis.
Ils parlent ensemble, assis à table ou sur leur lit,
Des jeunes femmes, de l’arrière, des amis disparus
Ou partis sur d’autres fronts qu’ils ne verront plus.
Tous ont une activité, l’un relit une lettre
L’autre écrit quelques lignes qu’il enverra peut-être.
Au fond du dortoir souterrain, un jeune soldat
Passe le temps à sculpter sans hâte un bout de bois.
Appuyé à la froide paroi de sa tranchée
Il regarde ses compagnons et est très touché
Par les visages de certains emplis de cette peur
Que lui ne connait plus, pour son plus grand bonheur.
Serein, il est envahi par les souvenirs
De sa vie civile faite de labeur et de rires.
Il pense avec tendresse à celle qu’il a aimée
Et que, peut-être un jour, il pourra épouser.
Il se rappelle le sport qu’avec obstination
Il pratiquait pour devenir un grand champion.
Tout son passé ressurgit en quelques secondes
Sa famille chérie, ses amis, ce petit monde
Qui, malgré les difficultés du quotidien,
Le comblaient car, avec eux tous, il vivait bien.
Les canons commencent à déverser leurs obus
Assourdissants, ils creusent de grands cratères et tuent.
Il sait que la bataille va bientôt commencer.
Le capitaine, pistolet en main, va siffler.
Avec pour uniques boucliers leurs simples vareuses,
Ils vont offrir leurs corps aux salves des mitrailleuses
Comme à chaque assaut, il va falloir vite courir
Franchir plusieurs obstacles, se coucher, repartir
Des gars anonymes, fusil au bras, vont tomber
Certains vont rester accrochés aux barbelés
D’autres vont décoller puis s’effondrer dans la boue
Tous, ils auront pour point commun sanglant, un trou.
Coup de sifflet, les ordres fusent, il faut vite sortir
Tous les hommes montent à leur échelle, se ruent dehors.
La tête baissée pour tenter d’éviter les tirs
Ils partent en tous sens, s’agenouillent, puis courent encore
Telles des cibles de foire, ils sont dans la ligne de mire
Des ennemis qui, au hasard, répandent la mort.
Les poilus s’immobilisent comme statues de cire
Et attendent le terrible et funeste corps à corps.
Puis, notre homme se relève, avance, se fige soudain.
Il vient de subir un violent choc en son sein
Et, foudroyé, tombe en avant, face contre terre,
Il prévoit que, pour lui, c’est la fin de l’enfer.
Il n’a pas mal, il ne ressent plus de douleur
Il comprend alors qu’enfin a sonné son heure
Avec un grand effort, il se tourne vers les cieux,
Il dit ses prières puis doucement ferme les yeux
Souhaitant que son sacrifice ne soit pas vain
Et que ses camarades voient d’autres lendemains.
Pour lui, l’essentiel n’est pas qu’il entre dans l’histoire
Mais qu’il ait au mieux contribué à la victoire.
Caressant un petit gris-gris dans sa sacoche
Il s’évanouit en maudissant les sales boches.
Submergés, infirmières et brancardiers s’affairent.
Tout l’hôpital s’agite tant il y a à faire.
Les malades et les blessés arrivent par centaines
Qu’il faudra essayer de guérir sous huitaine.
A son arrivée, notre héros couvert de sang
Est pris en charge et opéré immédiatement.
Il est entre vie et mort mais tout réussit
Et peu après, il est placé au fond d’un lit.
A le voir ainsi, le colonel est confiant,
Celui-là pourra tôt rejoindre son régiment.
D’ici quelques jours, rien ne pourra empêcher
Qu’il retrouve tous ses compagnons dans les tranchées.
Enfin, il se réveille au milieu d’une grande chambre
Et demande alors : Où suis-je et quel jour sommes-nous ?
Aujourd’hui, mille neuf cent dix-huit, le onze novembre,
Et ne vous inquiétez pas, tout va bien pour vous.
Autour de sa couche, il y a beaucoup de monde
Mais tous ignorent ce qui s’est passé à Rethondes.
En hommage à mon grand oncle, Jacques Swiezicki
Cette robe bleue qui lui allait si mal (P.)
Il était son champion toutes catégories et il a partagé sa vie, 10 ans : elle l’avait rencontré à l’université. Cécile s’est toujours demandé pourquoi il s’était retourné sur son passage et l’avait épinglée sur son tableau de chasse, de ses yeux perçants. Elle se décrivait quelconque ; d’apparence frêle, elle puisait ses forces dans les livres qu’elle dévorait derrière ses lunettes, dans quelques brasses à la piscine ou bien derrière quelques grands écrans.
Elle en était certaine, elle avait rencontré l’amour de sa vie et avait décollé tout droit vers des cieux prometteurs avec pour bagage, un cœur aveugle.
Elle partageait péniblement son temps entre les études auxquelles elle tenait comme à la prunelle de ses yeux myosotis et le ménage de leur 3-pièces au 3ème étage de cet immeuble sans âme ; elle ne saurait dater le moment où tout bascula.
En effet, bientôt, elle n’eut pour seule robe, que ses hématomes qui formaient de jolis cercles tout en nuance, du noir bleuté au bleu ciel pour les plus récents. Je crois que pas un centimètre de sa peau ne se rappelait de sa couleur originelle ; cette couleur crème de lait que notre mère avait avec amour, protégée des coups traîtres du soleil.
Ses bijoux avaient disparu les uns après les autres, au Mont Piété, pour couvrir les dettes de jeu qu’il avait bien sûr pris soin de lui dissimuler. Les vacances n’étaient que promesse sans cesse renouvelée, les factures devenaient un cauchemar. Mais plus grave encore, se créait une distance entre moi et ma sœur, insidieuse.
Le jour où il avait appris que le corps de Cécile ne donnerait jamais d’enfant, il s’était levé brusquement et était sorti du cabinet du médecin, vacillant, blanc comme un linge. Le docteur avait bien tenté de consoler Cécile : « vous savez les hommes sont pudiques dans leurs émotions. Ne vous en faites pas, tout se remettra en ordre ». A croire que ses émotions avaient gonflées démesurément car les coups redoublèrent d’intensité depuis ce moment cruel.
Elle se raccrochait tant bien que mal à ce lien qui les unissait mais dont la nature avait fini par se diluer dans la douleur, jusqu’au jour où Gisèle entra dans sa vie à l’aube de ses 10 ans de vie commune.
Ce jour-là, elle m’avait rendu visite à Metz et rentrait sur Paris, par le TGV N°69. Elle me raconta qu’une dame âgée s’était assise en face d’elle. Dans un geste maladroit, Cécile avait laissé entrevoir un beau bleu azur sur son bras quand elle l’avait aidée à ranger sa valise. Elles avaient partagé le trajet et les gâteaux. C’est Gisèle qui avait engagé doucement la conversation, qui l’avait conduite à un début de confidence. Lorsqu’elles posèrent le pied à Gare de l’est, elles se promirent de se revoir rapidement. Durant 1 an, leurs rencontres furent intenses et toujours arrachées au diktat de son mari. Gisèle lui raconta sa vie, sa résistance aux coups. Elle se rappelait elle, cette couleur rouge sang qui avait tant coulé, puis son sursaut, et enfin sa liberté. Elle était devenue avocate, défendant les femmes tombées sous les coups. Depuis sa retraite, elle peignait de très jolies toiles où le rouge avait repris une place paisible dans la palette des couleurs.
Il y a 2 semaines, le lendemain du jour de trop, Cécile a pris son ancien sac de piscine (cela faisait belle lurette qu’elle l’avait placardisé), y a placé quelques maigres affaires, ses papiers d’identité et elle est sortie.
Derrière la porte, refermée doucement mais définitivement, dans l’armoire, gisait abandonnée, sa robe bleue, celle qui lui allait si mal.
Une rencontre de choc ! (Corinne P.)
La voix de Paul lui arrive assourdie au travers d’une sorte de clameur lointaine. Paul c’est l’entraîneur du club de rugby de Limoux petite ville de l’Aude.
Dans le noir, Jean-Luc a du mal à comprendre ses paroles, seules quelques syllabes pénètrent son cerveau. Pendant quelques secondes, il se demande où il est. Son cerveau et son corps sont comme dissociés. Péniblement, il ouvre les yeux, pour découvrir le visage de Paul juste au-dessus de lui. Son regard inquiet le fait réagir. Il essaie de bouger, mais il peut à peine décoller sa tête du sol.
« Bouge pas champion » lui dit-il, tu viens de prendre un placage de premier ordre ! Tu nous as fait une de ces peurs ! Comment te sens-tu ? As-tu mal quelque part ?
Allongé sur la pelouse, les sensations reviennent. Il tente de se relever, mais déjà le soigneur est à ses côtés et quatre de ses copains avec qui il partage les entraînements, le glissent sur le brancard et le transportent au vestiaire.
Après un examen complet, et le contrôle de quelques paramètres vitaux, Jean-Luc peut enfin, se lever. La longue douche brûlante finit de le requinquer, juste à temps pour accueillir, dans un vacarme joyeux, le reste de l’équipe. Malgré son absence en fin de match, ils ont gagné le match.
Mais ce soir, pas de troisième mi-temps avec les copains pour Jean-Luc. C’est repos obligatoire : prescription du toubib ! Il se rattrapera lors d’une prochaine rencontre ; les occasions de faire la fête ne manquent pas au pays du rugby et de la blanquette.
Un homme (Caroline)
De quel champion allons-nous parler ?
Quel homme héroïque allons-nous faire revivre ?
Mon admiration va vers celui qui, par tous les temps, faisait décoller son avion bourré de courrier et franchissait la Cordillère des Andes pour déposer son chargement.
Postier céleste qui bravait les orages pour remplir sa mission !
Cet homme de cœur et de talent qui perdit la vie, jeune encore, lors d’un » crash » de son avion en mer.
Ce poète merveilleux qui nous fait partager, quel que soit notre âge, la plus belle histoire d’amour avec un petit garçon blond amoureux d’une rose ……
Petit enfant lumineux qui avait tout compris, l’amour… la fidélité… l’amitié… le respect et le courage aussi !
Un immortel petit Prince qui nous fait encore pleurer d’émotion et de tendresse …..
Merci Saint-Exupéry
L’après-midi des héros (Paulette POUJAUD )
Jeune encore, j’ai eu le privilège d’assister à un meeting au cours duquel devait être désigné le champion d’acrobaties aériennes.
C’était le 29 avril 1934, j’avais à peine 8 ans, cependant ma mémoire en a conservé le souvenir que je vous livre en partage.
La compétition se déroulait dans les champs face à la base aérienne actuelle, là où se situent désormais les immeubles du quartier LOUVOIS.
Les deux pilotes choisis pour cette épreuve sont Michel DETROYAT et Marcel DORET. Chacun d’eux monte dans son appareil et mon cœur se serre, car à cette époque l’aviation est encore une toute nouvelle aventure.
Je suis alors bien jeune mais déjà capable de comprendre les risques encourus par les héros du jour.
Soudain je les vois décoller et s’élancer vers le ciel, commence alors un ballet hallucinant de deux avions se croisant à pleine vitesse au-dessus de nos têtes puis redescendant par paliers à la façon des feuilles mortes, se rapprochant du sol dans le fracas assourdissant des moteurs.
Pourtant l’adresse de ces virtuoses est telle qu’à aucun moment ils ne se trouvent en danger, pas plus que la foule qu’ils survolent.
A peine les deux pilotes se sont-ils posés que mon père, fatigué par sa maladie contractée durant la Grande Guerre, se voit contraint de partir sans attendre de connaitre le verdict du jury et le nom du vainqueur du jour.
Peu importe, car à nos yeux, ces deux hommes nous semblent d’égale valeur après un tel exploit.
Quant à moi, encore sous le coup de l’émotion ressentie, je demeure persuadée que je ne saurais jamais oublier cette journée mémorable.